Microconto para uma microvida

O suicídio da moça foi um sucesso. Mas também, não era pra menos: que beleza de queda! Treze andares de mergulho no ar poluído de São Paulo, culminando com um baque adiposo na calçada. Ploft.

O povo delirou. O Ibope subiu. Os peritos demonstraram toda a perícia. E o sorveteiro faturou: no isopor, só encalharam os picolés de groselha. O único chateado era o Fubá, gari com dez anos de vassoura. De manhã tinha varrido tão bonito aquela calçada... Que falta de consideração! Não tinha outro lugar pra pular, não?

Enquanto isso, os restos da moça ali no chão. Quem era ela? Por que pulara? Ninguém sabia. Talvez fosse esse o motivo do suicídio. Uma vida tão mendiga como a dela não despertava a atenção das pessoas, nem mesmo a deste insensível narrador.